Para Sputnik, mi amor:
Alto sus canas peina, hielo tejido
bajo sus mares jamás se despega,
flores blancas vuelan entre amarillas,
y desliza inquieta una gota, un quejido...
... o si fuera éter aquel que restrega,
su intento ligero de hacer guerrillas...
Pero los pastos tierra dentro huyen,
buscando en ella seno en cual inhale;
mañana del ático soñado te alejan,
palmera helada, no hay hebra que jale.
Es tan fuerte la espiga que aguanta
al colibrí suspendido, declina al norte,
y un suspiro encantador que intenta
dar refugio al grano, del clima de muerte.
Hay armas tan suaves, que cubren
con calidez vespertina, quizá otoñal...
destilan tan altos cirros, que nutren
un baile violento, sin temores ni final.
Ángel E. Mora Ruiz.
No hay comentarios:
Publicar un comentario